Ser la nostalgia de pie en medio de una multitud

Yo soñé que este cielo se caía

que se quemaban los pájaros en su descenso

que nadie supo de la vida que fue después que los árboles se volvieron contra sí

contra la ruina

contra ese mundo que se acabó hace rato

con su carne

su humanidad      su abierto    su fosa

Yo soñé que mi generación cabalgaba para un tiempo

un hacerle algo a la caída

soñé la ilusión    el vuelo     la cercanía

sin calma fui a topar la frente en la esquinas

El dolor de los otros

ruina de mundo que se acabó

soñé mi mano en la estatua de un héroe

un rostro

un nombre

un sexo que le diera apellido a la suerte

al destino

para tapar la ruina     el dolor de los otros    el mundo que se acabó

Consumimos la última estrategia de salvarnos

huimos para adentro y todo fue porno entonces

y pop

olvidamos el abrazo

la entrega

nadie espera a nadie

todo se calla    todo se muere

soñé esta ruina y le puse rostros

le puse fechas y ciudades

le llame abril le llame once le llame mijail le llame pablo le llame lucca

le puse cuerpo de cadáver casi niño

le dije que se fuera

que nos partiera luego a dos mitades con el futuro

que nada de eso existía

sólo la ruina para escaparse

mentirnos

armarnos de la nueva estrategia 

Lo chic de mi generación

-todo se olvida-

-todo se cambia-

-todo se compra-

-todo se putea-

tiempo de ellos, de los pájaros

posado sobre un hombro el pájaro mira
vive de lo que toca
se ha abierto el corazón como un durazno caído
para nombrar los árboles
sus hojas

este es el tiempo cruel de los hombres
ninguno sabe su destino y sin embargo cargan el cielo en sus cabezas

vienen a nacer desnudos
puestos cada cual sobre su tierra

nosotros que no sabemos volar
que sólo de caminar marcamos nuestra historia

nuestro nido es un pecho descubierto
al aire

valga la pena

el letrero decía: "con mis hijos no te metas", y todo se reduce a una campaña contra el nuevo curriculum bolivariano. La calcomanía bien podía decir, "el tiempo nos dio la razón, AD". Basta imaginarse un carro destartalado que trabaja haciendo carreras por puesto, en pleno calor de tres de la tarde pa arriba en Barquisimeto; defendiendo los intereses de una clase que le importa un comino la papa que él debe conseguir cada día, para dar de comer a sus hijos. Tampoco le importan sus hijos, por algo defienden tan ciegamente una política de la desigualdad y la injusticia social, con métodos tan sutiles como fascistas. ¿quién le lavará el carro, quién hará la comida, quién planchará su ropa? piensan y dicen mientras levantas las banderas de la libertad "para todos" en sus calles tan lindas, todas floreadas de hipocresía. Ese hombre (explotado, de padres explotados) sólo repite lo que le enseñaron (en la escuela valga decir), lo correcto. Cuando no quede hombre-mujer correcta, será buen día.

A velocidade do sonho

"A retórica serve para engordar os pretextos, aos que buscam relativizar tudo ou quase tudo. Qué relativismo justificador pode haver para a morte cotidiana do outro. Qué ética relativa nos exime da responsabilidade de nâo naturalizar as injustiças? o fato de ser um outro quem morre, que nâo come, que é morto ao nascer, que apenas sobrevive, nâo nos exime da ética do coraçao e da razâo, da nossa condiçao humana que exige justiça, democracia verdadeira, que demanda algo diferente dessa criminosa sociedade capitalista. Algo além e melhor do que essa lógica burguesa-neoliberal, que faz da vida un privilégio e nâo um direito básico".

Pedro Ortiz.
Zapatistas, A velocidade do sonho.