otra violencia

lo posible de la violencia no es sólo la mueca que te hace la vida una noche en un bar con diez mesas juntas, apiladas como cruces, bajo la misma espesa nube de alcohol y el snif
esa mueca es horrible y sin embargo
la violencia está en la boca del estómago que se abrió
que se quedó ahí
organo
parte de un cuerpo vencido
vencido por el hacer del quiebre un modus operandi
un lenguaje
una estética formal de su tiempo

la violencia de la que emana calma una lucha de ahogos
un grito negado de la resurección
ese que te vuelve a nacer como un orgasmoparto
para halarte de nuevo por las piernas
para atarlas a la imposibilidad de los límites
va uno
va dos
va tres golpes
 cada uno es una letanía   un tedio
un interminable subsuelo

la violencia es el silencio que se aísla en los trozos del pan
y rodea la taza del café como un juego macabro
como un reto de luces en alta por horas de pupila
ese silencio es la gesta de un tumulto de gente que desconoce
que inconmovida va a andar con su propia derrota
para a tu lado descifrar un saludo que no salva
y no salva tampoco el llanto de los hijos en la patada del oído
ni la leche derramada debajo de la mesa
ni el dormir tibio de una respiración ingenua
mentira, todos los argumentos son mentira
hay gente que escapa del libro de autoayuda  de la sala de cine
hay gente que se anda muriendo y arma en el aire un discurso logrado
tan lógico
tal lúcido
como la aguja que en cada espacio de palabra se clava
y es que esa esperanza se queda sin alimento
sin carne
se hace sólo el peso de lo gráfico
del imaginario en el otro
del bar a trastes
de la sobremesa inmaculada del café postergado

la violencia está en el quiebre justo
en el olvido